Москва - другая

Олег Груз

Москва, которую все ругают,
На самом деле совсем другая.
Это и настораживает,
И наоборот, восторгает.  

Москва, с бесконечностью её окраин,
Кому-то кажется раем.
В который можно ещё при жизни
Попасть – не умирая.  

Москва, читающая между строк.
Питающаяся в бистро.
Часами, стоящая в пробках.

Толкающаяся в метро.  

Москва, со всероссийским жульём.
С извечной проблемой с жильём,
От которой мы крокодиловы слёзы,
Как при Булгакове, так же льём.  
 

Москва, как ни крути, но столица.
Стоит чуть-чуть от неё отдалиться,
И ты начинаешь чувствовать это,
По окружающим тебя лицам.  

Москва – радушна и равнодушна.
Душевная, и бездушна.
От неё мне порою аж тошно.
Иногда в ней становится душно.  

Москва, с обменниками валют.

Вот-вот покорю, и свалю:
Думает каждый первый,
Затягивая петлю.    

Москва, погрязшая в разнообразии.
Полчища дворников из средней Азии,
Всё никак её не отчистят,
От недостатка фантазии.  

Москва, за которую пора браться,

(Что собственно и сделали уже ленинградцы),
Является самым наглядным примером
Клановых интеграций.  

Москва, нами самими кишащая, 
Вечно куда-то спешащая,
И опаздывающая.
Обогнавшая настоящее.  

Москва, не боится, не верит, не просит.
Потому, что висит на кокосе,
Как портрет Путина в кабинетах,
Тех, кто с нас бабки косит.  

Москва, в роли чужого анклава.

За чей же ты счёт златоглава?
Если за наш, то, какого ха?
За их? Ну, ты и шалава!  

Москва. Москвуля! Москвище!!!
И как её не назови ещё,
Заискивающе заигрывает,
Прежде, чем выкатить счёт.  

Москва – изобилие, во плоти.
Здесь за всё, про всё нужно платить.
Кстати, и ты, мой дорогой читатель,
Куполочки-то, позолоти.